Поздняя ночь.

Гудит компьютер.

Пишу стихи...

Дописываю последнюю строчку,

Недолго думаю,

Решаю не ставить точку.

Жду,

То ли продолжения,

То ли ясного конца,

То ли мутного финала,

Открытого для фантазий

Возбужденных читателей.

И вдруг творческий порыв с новой силой

Охватывет меня,

Строчу, не в силах остановиться,

Тороплюсь, стараясь вылить все наружу.

Проходит ночь, наступает утро.

Я перечитываю стихи,

Пытаясь разглядеть в них смысл,

Волшебство, оригинальность,

Слаженность и ритм...

Но вижу лишь порыв страстей,

Что поздней ночью я излил,

С красочной обёрткой,

Да гнилой конфеткой.

Я удаляю сто две строчки,

Оставляя четверостишие:

«Гудит компьютер,

Пишу последнюю строчку,

Недолго думаю

И ставлю точку».

* * *

Я ничего не умею,

Вот прям

Совершенно ничего...

Складываю строчки из слов,

Что засели в голове,

пытаясь вдохнуть в них

 смысл, жизнь, душу свою.

Но они все остаются пустышкой.

И как бы я себя ни жалел, ни мучил,

Не каждый стих будет хорош,

Не каждый час будет мне солнце светить.

Поэтому все, что я могу сделать, -

Это продолжать писать,

Как в солнечную погоду,

Так в дождь, снег и град.

И не думать о том,

Умею ли я это делать.

* * *

Я хочу лечь спать,

Но мысли не дают покоя, просятся в строчки.

В голове все выглядит так ясно и прекрасно,

А на листе серовато и скучно.

Уж лег спать и глаза сомкнул,

 но четыре строчки

Засели в голове.

Если запишу их на листке,

То наутро

Они покажутся мне засохшей глиной,

Из которой уже ничего не слепить,

А если не запишу,

То наутро

Меня будет мучить совесть,

Что я не записал те божественные строчки,

Которые я сейчас уже

Запамятовал.

* * *

Ты попросила меня

Посвятить тебе стихи...

Я написал,

Как умел.

Но ты ведь не знала

Моих страстей удел.

И когда мы снова

Встретились в парке на лавке,

Ты, стихи прочитав,

Кинула в меня

Свою белую пушистую шапку,

Разревелась, убежала,

Волосы по плечам раскидав,

На прощанье ничего не сказав.

Без шапки домой, разревевшаяся, пришла,

Возможно, пожаловалась маме

На идиота поэта,

Которого парнем своим называть хотела.

А я ничего не хотел,

Всё так же на лавке сидел,

Держал охапкой твою белую пушистую шапку

И смотрел на такие же

Белые, пушистые облака.

И снова сочинял стихи про тебя.

***

А дни летят…

Вчера цветы расцвели,

Сегодня они уж завяли…

Ложусь спать,

И в мыслях, конечно, -

Завтрашний день будет лучше

Сегодняшнего.

Просыпаюсь, проходит день,

И я себе говорю:

Вчера было лучше.

А дни летят…

Не постоянным потоком,

А мгновениями -

Красочными, яркими,

Что запомнятся на всю жизнь.

И, качаясь на качелях ржавых,

Будешь сидеть и дни эти в памяти своей перебирать.

А пока ты качаешься,

Дни продолжают лететь,

Но тебя это не волнует,

Ведь ты вместе с ними летишь.

А дни летят…

И спустя пару лет

Будешь вспоминать,

Как на ржавых качелях качался

И по детству своему беззаботному

Тосковал.

***

Я живу в том моменте,

Который ты скоро будешь вспоминать,

Просматривать сотни фотографий,

Что в наследство оставил я тебе.

Я живу сейчас, и ты живёшь сейчас.

Мне радостно и трудно,

Тебе радостно и грустно.

Грустно от ностальгии

По моему сейчас

И прошлому твоему.

А мой тебе совет -

Живи сейчас,

Ведь никогда не будет лучше времени,

Чем это волшебное, далёкое

Будто кем-то выдуманное -

СЕЙЧАС.

***

То в окно погляжу,

То на обои,

Где солдаты бегут на бои.

Умрут где-то все по намерению

ВЫСШИХ СИЛ, мысли которых

Непонятны и бессмысленны.

Какую цель они держат?

Что владеет их умом и силой?

Неужели они настолько жестоки?

Или в них пробились ада протоки?

Они, вроде, люди живые.

Да на людей похожи лишь внешне,

А в душе их живут не бесы, не дьяволы,

Они сами себе будут похлеще.

И ведь так хочется сказать хоть одному из них:

"Ну пожалуйста, успокойся!

Хватит войны, хватит вражды!

Мы переступили времена,

Когда в интересах всегда была одна лишь война.

А теперь неужели нельзя

Развиваться нам всем вместе?

Неужели нельзя

Просто взять и спокойно по душам - договориться?»

Перевел взгляд с обоев на улицу.

Идет снег.

И будет идти.